O inferno

O inferno é um telefone que toca na madrugada e anuncia o fim de um caminho. É quando lá fora pedem abrigo e você não tem espaço para colocar alguém. O inferno é descrito como quente e sufocante, mas eu vejo ele numa sala imensa e gelada. É um caminhão que atropela as suas esperanças e corta pela raíz o amor de dentro de você, a ponto de te colocar numa ilha isolada no meio do oceano da sua mágoa, inacessível e frio. O inferno é também plácido e calmo, a ponto de te engolir e te deixar em pedaços. Tem uma face polida e dentes brancos, prontos para te mastigar.

O inferno é o toque violento do outro, que te marca eternamente. É quando você não é respondido e depois não é atendido e depois é só o depois, porque o inferno apaga o resto. É quando você precisa levantar de manhã e sorrir para todos ao seu redor, mas dentro de você é só um eco. O inferno se compra na farmácia, com receita, e não pode ser misturado com bebida alcoólica. É uma angústia dentro do seu peito porque há perguntas demais nessa vida e pouca gente disposta a respondê-las. O inferno é esticar as mãos e não te tocar. É gritar e não ser ouvido. É uma data no calendário. É um sádico cortando seus pulsos sem você ter pedido.

O inferno está diante dos olhos de todas as pessoas que passam na sua frente com livros de auto ajuda e simpatias com ervas boas. É a necessidade de alguns em invadir locais restritos do seu coração que só devem ser acessados por pessoas selecionadas. O inferno é não poder te acompanhar para ver o mar. É não poder respirar encostada no seu peito. É dizer que sei o que estou fazendo. O inferno é olhar para o céu e fingir que o conheço. É ir embora, querendo ficar. É uma rotina de todo mundo. É um lugar particular.

Foto: Girl Seated by Shore- George Hicks- 1878

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