Fim do mundo

O tempo é uma violência.
Ele passa e você não viajou para onde queria, não se declarou para quem amava e não é pleno nas escolhas que fez. O tempo leva a saúde em questão de segundos. Altera um calendário e você já não pode mais viver como vivia, fazer o que fazia e vira refém de diagnósticos e enfermidades. O tempo melhora bem pouca coisa na gente e quase nunca mostra a tal verdade. No fundo, tudo acaba se perdendo nele e nós somos sempre seus reféns, com relógios nos pulsos e tabelas nas mãos.

O tempo é um menino mimado.
O agora é o que importa. Ele não costuma tratar de depois, isso é só uma ilusão criada por nós. Justificamos nossa procrastinação com ele, jogamos nele as respostas de perguntas que deveriam ser respondidas hoje. O tempo tirou o sorriso de quem eu amo, porque passou e não vimos e agora o corpo manda sinais. O tempo arrancou as esperanças de povos, porque ele não cumpriu o que tinha prometido. O tempo é um ar pesado que entra em nossos pulmões e não faz uma troca justa. O tempo me deixou vazia na maior parte dele. O tempo é um jogo que eu ainda não conheço as regras.

O tempo está me tirando uma lágrima agora.
Está me zunindo nos ouvidos como se fosse um inseto querendo sair. Engulo a saliva e ele rasga um pedaço da minha memória. Ainda lembro quando o tempo era só uma história. Rascunho o sonho da noite passada e não me recordo quando foi que dormi em paz pela última vez. O tempo me fez cruzar os braços e ver minhas mágoas todas esvairem em epifanias demoradas. O tempo não tem pena de quem sente, ele passa. Mas de nada adianta sentar aqui e falar sobre seus desatinos e incoerências, tampouco condenar a órbita estabelecida pela natureza das horas. É preciso usar esse tempo para algo maior do que as minhas revoltas. Para algo maior do que essas longas e súbitas horas.

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