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Este artigo em primeira pessoa é a experiência de Marwa Abu Eita, que se mudou de Dubai para Regina em 2023. Para obter mais informações sobre as histórias em primeira pessoa da CBC, consulte as perguntas frequentes.
Eu vi o carro chegando. Fixando os olhos no motorista enquanto atravessava um cruzamento, eu sabia que ele não iria parar. Ele estava vindo direto para mim.
Este foi realmente o fim? Eu ainda tinha muito que fazer na minha vida.
Cada dia em Dubai era uma confusão de responsabilidades para mim. Trabalhei das 8h às 21h, com apenas duas horas de intervalo — tempo que mal dava para pegar meu filho de três meses na creche e levá-lo para casa para passar a tarde aos cuidados do avô.
Eu estava constantemente correndo, constantemente me sacrificando para construir uma vida para mim e minha família. Disse a mim mesmo que era temporário, que estava fazendo o que tinha que fazer. Mas nunca parei para perguntar quanto isso estava me custando até aquele dia em que fui atropelado por um veículo.
Eu tinha acabado de estacionar meu carro no meu lugar habitual em frente meu local de trabalho depois de deixar meu bebê na creche. Um carro já havia parado para me deixar atravessar e dei um passo à frente, sorrindo em gratidão pela pequena gentileza. Então, num piscar de olhos, notei outro carro desviando para a próxima pista para ultrapassar, sem nenhuma indicação de que estava diminuindo a velocidade.
Congelei por uma fração de segundo, preso entre o instinto e a descrença. E então – impacto.
A força me atingiu como uma parede. Meus pés saíram do chão. Eu estava no ar, voando pelo ar, sem peso e indefeso, antes de cair na calçada. A dor explodiu pelo meu corpo. Eu não conseguia me mover. Eu não conseguia falar.
Eu podia ouvir as pessoas gritando. Outros gritavam: “Cubra-a! Cubra-a!” – como se eu já tivesse partido.
Tive vontade de gritar: “Não estou morto! Não me cubra!”
Queria levantar a mão, virar a cabeça, qualquer coisa que mostrasse que ainda estava vivo. Mas não consegui. Meu corpo não respondia. Eu estava preso dentro dele, totalmente consciente, totalmente consciente e completamente imóvel.
Esse momento mudou tudo.
A recuperação foi lenta e confinante. Minha perna estava engessada e eu não conseguia andar nem ficar de pé. Passei longos dias em casa, descansando, me recuperando e me adaptando a um novo ritmo.
Mas naquela quietude, algo lindo aconteceu. Passei mais tempo com meu filho do que antes. Eu estava lá para ver seus sorrisos, seus choros, seus cochilos e seus pequenos marcos. Eu o abracei, li para ele, cantei para ele e o observei crescer. Esse tempo, embora nascido da dor, tornou-se uma dádiva.
Aprendi a estar presente. Para ouvir meu corpo. Para homenagear os momentos tranquilos.
Quando me mudei para o Canadá, fui atraído pelo ritmo mais lento, pelo espaço para respirar e pela promessa de equilíbrio entre vida pessoal e profissional. Regina, em particular, ofereceu algo que eu não sabia que precisava: ruas tranquilas, manhãs tranquilas e uma cultura que valoriza o tempo com a família em vez de horas intermináveis de trabalho.
Agora, meu filho e minha filha estão crescidos e vivenciando a vida universitária. Muitas vezes me pego lembrando-lhes que a vida não se trata apenas de conquistas e prazos.
Trata-se de perceber as pequenas coisas, apreciar os momentos de silêncio e aprovar a vida que estão vivendo à medida que ela se desenrola. Espero que levem essa lição consigo, não porque ter aprender da maneira mais difícil, mas porque já aprendi.
Aprendi a desacelerar. Para perceber as coisas. O calor da luz solar na minha pele. A neve cintilante nas noites de inverno. O som dos pássaros pela manhã.
Lembro-me da gentileza de estranhos que pararam para me ajudar. Aprendi que a sobrevivência não é apenas física; é emocional e espiritual. É escolher continuar, mesmo quando tudo dói.
E acima de tudo, aprendi que a vida não é garantida. É um presente.
Carrego comigo a memória daquele momento – não como uma fonte de medo, mas como um lembrete de quão longe cheguei. Do caos daquela rua em Dubai à silenciosa nevasca em Regina, minha vida mudou de uma forma que nunca imaginei. Aprendi que a cura consiste, na verdade, em redescobrir a alegria, recuperar o tempo e escolher a paz.
Não meço mais meu valor pelo quanto posso fazer em um dia. Eu meço pela profundidade com que vivo cada momento.
Todos os dias que acordo, lembro-me de que a vida me deu uma segunda chance. E pretendo vivê-lo plenamente, devagar e com gratidão.
Você tem uma história pessoal convincente que pode trazer compreensão ou ajudar outras pessoas? Queremos ouvir de você. E-mail sask-first-person-grp@cbc.ca para saber mais.
