Esta coluna em primeira pessoa é de Ban Zhang, que mora em Vancouver. Para obter mais informações sobre as histórias em primeira pessoa da CBC, consulte as perguntas frequentes.
Toda família mantém datas especiais.
Minha família de três pessoas pousou em Vancouver em novembro de 2000. Nosso filho tinha acabado de começar a 1ª série. Quando o avião desceu, a luz do sol entrou pelas janelas da cabine. O que não percebemos é que a nossa chegada coincidiu com a véspera do Dia da Memória no Canadá.
Na manhã seguinte, ainda lutando contra o jet lag, um amigo nos levou para passear em um parque local. Multidões se reuniam – homens e mulheres, crianças, veteranos uniformizados – cada um usando uma pequena flor vermelha.
Perguntei cautelosamente ao meu amigo: “Isso é uma papoula do ópio?”
Meu amigo me corrigiu gentilmente: “É a papoula do Dia da Memória”.
Em chinês, a palavra que meu amigo usou – “Yumeiren” (虞美人), refere-se a uma linda flor, simbolizando esperança, pois as flores são anuais. Uma referência é ao Consorte Yu (虞姬) que morreu por suicídio para que seu marido Xiangyu (项羽), o Rei Conquistador, não se distraísse com seu amor no campo de batalha e essas flores cresceram onde seu sangue foi derramado. Também se refere a um termo poético clássico chinês (Cipai), incluindo um poema onde um imperador expressa sua profunda tristeza e nostalgia por seu reino caído.
Naquele momento, percebi que não era a flor que eu havia confundido, mas sim o mundo de significados ao seu redor. Para os canadenses, a papoula simbolizava sacrifício, guerra, paz e perda. Para mim, evocou uma sensação de poesia e tristeza. Duas culturas, dois sistemas simbólicos, todos ligados à mesma flor vermelha.
Mais tarde, li num jornal local de língua chinesa que mais de 81 mil trabalhadores chineses que cruzaram o Canadá a caminho da Europa tinham sido recrutados para o esforço de guerra Aliado durante a Primeira Guerra Mundial. Os homens que formaram o Corpo Trabalhista Chinês cavaram trincheiras e trabalharam atrás das linhas. Muitos nunca mais voltaram. Apenas alguns receberam títulos ou medalhas, enquanto para a maioria não havia sequer uma lápide. No entanto, talvez as papoulas também tenham florescido para eles.
Aquele dia ensinou-me a minha primeira verdadeira lição como imigrante: as férias – embora eu pessoalmente não sentisse uma ligação com elas – não são apenas uma questão de folga ou celebração. São lembranças da história e portadoras do sentimento coletivo.
À medida que nos instalamos, mais dias “canadenses” apareceram em nosso calendário. Não muito tempo depois, nosso filho correu para casa, radiante: “Amanhã não teremos aula. É o Dia Pró-D!”
Não tínhamos ideia do que isso significava. Só mais tarde soubemos que se tratava do dia do desenvolvimento profissional, quando as escolas fecham para que os professores possam receber formação.
No início, parecia uma interrupção. Com o tempo, passamos a vê-lo como um marcador de uma filosofia educacional diferente – menos sobre acumular conhecimento, mais sobre apoiar os professores e dar tempo às famílias.
Depois chegou o dia 1 de Julho. Para nós, essa data sempre significou outra coisa – o aniversário de fundação do partido no poder da China em 1921 ou o aniversário do regresso de Hong Kong em 1997. Mas aqui era o Dia do Canadá.
Nós nos juntamos às comemorações no Canada Place: o mar vermelho e branco, a música, os fogos de artifício explodindo no céu noturno de Vancouver. Foi uma alegria, mas não pude deixar de lembrar de outra história.
Durante décadas, os sino-canadenses chamaram o dia 1º de julho de “Dia da Humilhação”, porque nesse mesmo dia, em 1923, a Lei de Exclusão Chinesa entrou em vigor, proibindo toda a imigração chinesa.
Em 2023, um século depois, estive na Colina do Parlamento, em Ottawa, com sino-canadianos de todo o país para assinalar aquele doloroso centenário. Mary Simon, a primeira Governadora Geral Indígena do Canadá, descerrou uma placa no Senado. No dia seguinte, reunimo-nos em comemoração solene.
Fiquei ombro a ombro com famílias que estavam aqui há gerações. Embora tivéssemos chegado muito mais tarde, compartilhamos o momento de lembrança. Já não éramos estranhos.
Outros feriados marcaram de forma mais íntima o crescimento da nossa família. Quando nosso filho era pequeno, nada o entusiasmava mais do que o Halloween. Ano após ano, ele se arrumava, esculpia abóboras e ia de porta em porta.
Agora ele trabalha em um estúdio de animação. Num Natal, o primeiro depois de começar a trabalhar, ele não nos entregou doces, mas presentes embrulhados: um aparelho de massagem para sua mãe, uma almofada de encosto para mim. Ele tinha acabado de ser promovido no trabalho. Jamais esquecerei sua aparência – tímida, séria, silenciosamente orgulhosa. Naquele momento, vi que ele havia encontrado o seu lugar e, ao fazê-lo, ajudou-nos a encontrar o nosso.
Por trás de cada feriado está uma forma de a sociedade medir o tempo. Por trás de cada celebração familiar há um registro de crescimento. Da solenidade do Dia da Memória ao calor dos jantares de Natal, da confusão dos Dias Pró-D aos fogos de artifício do Dia do Canadá, caminhamos lentamente do desconhecimento ao pertencimento.
Muitas vezes as pessoas me perguntam por que escolhemos imigrar para o Canadá. Antigamente eu teria falado sobre educação, meio ambiente ou oportunidade. Agora, minha resposta é mais simples: viemos passar férias. Viemos para que em festas que originalmente não eram nossas, pudéssemos encontrar gradualmente o nosso lugar.
Férias não são destinos. Eles são pontos de referência – lembretes de onde viemos e guias gentis para onde estamos indo.
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